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Gato Con Botas
Buenos Aires - Argentina
Poeta y escritor.
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Últimos comentarios de este Blog

21/11/08 | 08:28: arg82.blogspot.com dice:
Otra vez de visita por tu blog y con la emocion de haber leido una vez mas tu poesía. Hace oco en un progrma del bahiano, creo que se llama MP3 pude ver el cementerio de Darwin y volví a recordar tu poesía. Vine a verla para refrescar la memoria. Ojalá algunos hicieran lo mismo mas a menudo. Te agradecería una visita pro el blog a dejar tu comentario. UN abrazo arg82.blogspot.com
06/05/08 | 10:08: Maxi dice:
Felicitaciones por tu poesia, muy buen trabajo y que emociona. Hemos iniciado la loca idea de producir un documental entre alumnos de la escuela de realización televisiva CENT15 y con la financiacion de Ariel, uno de los ex combatientes que no han caido en la desgracia. Justamente intentamos mostrar que no todos han estado navegando sin rumbo y muchos han podido salir adelante. Coincido plenamente con la idea que plasmas en este articulo y sobre todo en la advertencia a futuro... Ya lo dice en nuestro trabajo el periodista Manuel Castro. "Pensar que alguna vez se podrán recuperar las islas malvinas por la via diplomática es no conocer a los ingleses... Y menos cunado han combatido y caido por ellas" Nos gustaría mucho que pases a visitar nuestro humilde trabajo y puedas aportar una opinión para mejorarlo. Esta es la direccion desde donde peudes ver el video video.google.com/videoplay?docid=2475867586839781487 Y este es el blog: www.arg82.blogspot.com Muchas Gracias
07/04/08 | 03:42: Viviana Sanchez (Blog Abanico de luces/Foro Poesía) dice:
Hola gato. Nos unen las gotas... Tengo un relato, "Florentino" con ese "gota a gota", Las ideas trasuntan los aires... Saludos.
Vínculos
Cuerpo imaginario Cuerpo imaginario


Señales en el cielo 


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Gato con Botas


Una manifestación del corazón, de las entrañas, de la garganta. Un punto de partida, desde el amor hasta la bronca;desde la risa hasta la agonía.Desde el ser hasta el ser mismo.


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Adiós Eterno



El viejo reloj de la torre marca las dos de la tarde.

Las hojas muertas del sauce coronan
los amarillentos pastos del terreno,
y en el banco de piedra que brindó mil sosiegos
a peregrinos cansados de tanto andar,
un pintor de triste semblante
dibuja el papel arrugado con un grafito,
manchando sus manos temblorosas
que no dejan de dibujar.

El viejo reloj de la torre marca las cuatro de la tarde.

Las aves se acurrucan unas con otras
menguando el frió, los cisnes de la fuente
cubren con su blanco manto el suelo áspero
y escarchado del parquizal.

Atardece velozmente, y tú no estas;
llevo dos horas esperando
la cruda realidad, sé que no vendrás
mas aún te espero acobardado.

El viejo reloj de la torre marca las siete de la tarde.

Mis venas suplican por tus caricias;
el viento trae olor a jazmines
mustios de olvido, las tumbas se contraen
por el invierno y yo soy una tumba más
sin cruces ni epitafios sólo una tumba vacía
esperando una rosa cálida
que llene mi alma dolida sin ti
y por ti toco las puertas del cielo.

El reloj de la vieja torre marca las diez de la noche.

La noche me agita el espíritu
y aún sigo esperando... Sé que no vendrás
sobre mi tiempo; el reloj del suplicio
da tu ausencia en la esfera plateada.

Mi piel clama por tu aliento perdido
en la porfía de tenerte dormida
junto a los sutiles grillos que cantan
una alocada y pesada canción.

Es la aguda melodía de olvido,
es el epílogo mortal de lo que tanto amé
sobre lo más que pude haber querido
y el destino arrebató.

Adiós amor mío, quizás me una contigo.
Este es el último puñado de tierra
que tiñe a tu alma y este es el último
trozo de piedra en el cual escribo.

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